Johnny-write
Han pasado años y lluvias, nieves y soles que se descascarillaron, paredes de las que toman y pierden humedades, carteles y cristales, galerías, corredores, habitaciones vacías, nuevos cuadros, viejos símbolos, casas que fueron nuevas, nuevas drogas y de las de siempre, achaques antiguos y recientes, sábanas frías, colchones sudados, caricias, labios, muerdos y orgasmos que vienen a ser cuerpos, también el recuerdo de los muertos. Libros, papeles, periódicos, ordenadores y tinteros desecados. La ira, la desolación, el insomnio, la rabia. Ha pasado y sigue la pereza, la indolencia, la fantasía, la paranoia, el cansancio, las malas rachas. Sigue intacta la lujuria y el miedo tiene menos fuerza aunque sigue ahí el duermevela. Ha pasado el tiempo como un cartero en bicicleta sobre la nieve gris sin darme cuenta de que vivo al borde de la calle viéndole pasar de largo desde hace tanto, y a pesar de todo, tan al tiempo.

¿Quién es Johnny?

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